| William Blake |
A MOSCA
Pequena Mosca,
Teus jogos de estio
Minha irrefletida
Mão os destruiu.
Pois como tu,
Mosca não sou eu?
E não és tu
Homem como eu?
Eu canto e danço e
Bebo, até que vem
Mão cega arrancar-me
As asas também.
Se é o pensamento
Vida, sopro forte,
E a ausência do
Pensamento morte,
Então eu sou
Uma mosca travessa,
Mesmo que viva
Ou que pereça.
(Tradução
José Paulo Paes)
2 comentários:
Poesia filosófica magnífica, obra de um grande pensador do século XIX, e um dos maiores artistas de todos os tempos.
Perfeito, Fabiano.
Grato, por comentar.
Jairo
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